Menos mal que Drommond

Drommond siempre suena bien. Menos mal. Porque después de una tarde de gospel relativamente afinado (o al menos, respetuosamente trabajado), tuve que dejar que mis oídos se pudran en Planta Alta, antes de volver a escuchar nuevamente buena música. Dos bandas. Sonaban bien. Pero... ¿por qué no matamos a la cantante de la primera? (y omito los comentarios sobre el cantante de la segunda, ya que es posible que mis oídos estuvieran demasiado sensibilizados e intolerantes a esa altura). Mientras la rubia infantilmente tarada y superada aullaba sin respeto por los oídos de NADIE, yo me preguntaba cuál era el sentido. ¿Sería la novia de algún otro integrante de la banda? No; quedó demostrado luego que andaba con el guitarrista de la banda siguiente. ¿Necesitaban una voz? Tampoco, el guitarrista/bajista con cara de caricatura de Tim Burton se la bancaba más que ella. ¿Necesitaban una voz femenina? Bueno... eso puede ser... Pero aseguro que es siempre mejor estar sólo que...

En fin... La última opción en mi cabeza, y considerando que la banda 2 también gritaba (y se pudo al menos gritar afinadamente, pero... peras al olmo), era que tiene que tener un sentido. ¿Querían demostrar que eran diferentes? ¿Querían demostrar su pendeja rebeldía a como diera lugar? ¿¿¡¡¡Incluso a costa de quienes pagamos la entrada??!!! Sí, total... total, who cares! Como en sus canciones: es todo una mierda, la puta que los parió, chupame lo que se me canta, bla, bla. Nada, me quedé mal. Pasaron dos horas y media y no logró que mis oídos dejen de llorar. Puse a Beethoven, esperando una cura mágica. Al menos me relajé. Y recuerdo: menos mal que tocó Drommond. Siempre vale la pena esperarlos, pero esta dolió.

En fin... terminó el domingo y empieza una semana que pinta movida. Y pienso... pienso mucho estos días. Me preguntó qué pensamientos haré realidad.